La Blanca

La historia de La Blanca se puede leer en la cara cansada de sus meseras o en las camisas, tan viejas, que un día fueron blancas, de sus meseros. Es como si el reloj (Sydney, ¡El mejor!) se hubiera detenido y con el se hubiera parado el tiempo en el local. Como si sus empleados hubieran envejecido sin darse cuenta, convencidos de que todas esas jornadas, calcadas unas a otras, hubieran sido un solo día.

Entrando a La Blanca, me acordé inmediatamente de Madrid. Las texturas, los olores, el mobiliario, la luz de fluorescente… me transportaron inmediatamente a esa esquina de cualquier calle de la ciudad en la que sobrevive, quién sabe como, un barcito o una cafetería. En ellos se oxidan, día tras día desde hace años, las mismas caras detrás y delante de la barra.

En aquella merienda descubrí que en determinados lugares se puede viajar en el tiempo y además en el espacio.